Condiz. (conduz) [con-dor]

A mão caía sobre ela.
Arrastava com doçura e acorrentava o corpo e a vontade.
Tudo começava, aos poucos, a ser de maneira condicionada.
Condição de amor.
Pela dor e alegria de ser amor.

Homo ludens.

E o sexo é brincadeira.
É jogo de bicho.
Capuz, venda, cabra-cega.
Esconde e mostra.
Morde e suga.
Gira. Salta. Aperta e puxa.
Sal de mar e de suor na saliva.
Alegria e êxtase.
Catarse que purga o mal na infância dos adultos.
E exaustas, as crianças finalmente dormem.

Gato e sapato.

Algoz de si.
Por se deixar refém.
Por aceitar a névoa.
Por parar de pensar.

Abandono de si.
Cabeça que se esvazia,
que quer parar de funcionar.

Coração que pede mais força.
Pra continuar a brincar.
De gato e rato.
De gato e sapato.

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English, please.

Not anymore.

Me bastam as palavras que vem da minha boca.

Me basta o que me consitui eu mesma, do lugar de onde venho, em tudo o que vejo e que me vê, o que ouço e que me escuta.

Ela cansou.

Ela viu e foi vista pelas mentiras.

Compartilhou a dança fantástica de fantasias do avesso,

ao som do vão que lhe sobressaltava.

Cambaleou depois de tanto rodar e caiu, no chão, de mármore frio, gelado.

Feliz mentira. Diversão sem arte. Cabide pronto.

Ela colocou óculos escuros para continuar, ainda, mentindo.

Sabe-se-lá por quanto tempo.

Foi e é.

Foi a dor e foi o medo mais profundo.
Foi o corte feito à navalha.
Foi o sangue com gosto doce.
Foi a rua que se abriu por dentro.

Criou-se um fluxo de saliva, secreção, excremento, suor, paixão.

E a paixão também foi.

Falou-se muito.
Sorriu-se muito.
Tremeu-se muito.

E o tremor também foi.

Fugiu. Esquivou. Correu. Calou. Matou...
ou tentou matar.

Mas foi a vida quem retornou.
Foi a vida nas mãos, nos pés, nos cabelos curtos, na pele branca.
Foi viva pela primeira vez.
Depois da dor, depois do medo, depois do enjôo.

Olhou o espelho.
Se mostrou ao espelho.
Deixou ver.

Se viu.
Reconheceu.

E foi isso, o que não tem nome e que não se entende.
Foi o que aconteceu.

Medo em mim, de ti em mim.

E a paixão era ruim.
Pois tirava dela a vontade de ser livre.

Apaixonada, ela queria pertencer. Queria perder o direito de ser uma. Era dele, existia com ele e quereria o que com ele viesse.

Era assustador se ver de forma tão passiva, pacifica.
Tinha medo de isso amornar as aguas correntes dentro dela.
De amansar o animal selvagem e forte.

E se depois acabasse por se tornar um reflexo? E se perdesse o brilho proprio de quem pensa por si? E se depois se perdesse e morresse em si propria?

Essa vida em dupla aterrorizava...

No entanto, não conseguia desejar outra coisa.
O sentimento vinha mais forte do que qualquer razão disponivel.

Queria infinitamente o que mais temia.
E corria o risco.

Por mais e sempre.

Mais e mais forte e mais rápido e mais intenso.

Tudo o que parecesse metade não fazia sentido.

Era preciso ser inteiro, estar inteiro.
Era preciso ter a alma em jogo.

Desejo de se misturar até não mais existir sem ele.
Até fazer parte dele e tê-lo parte de si.

Uma vontade insana, demente.
Sufocada em prol da vida que poderia se esgotar ali.

Mas a vida ressurge na morte...
na morte do medo de ir longe demais,
em quem almeja a eternidade e nada mais.